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Der Koch Ding

Ein Koch steht ruhig mit einem Messer in der Hand, das Licht fällt in eine einfache Küche; der Fürst schaut von der Tür aus zu

Was ohne Sein ist, tritt ein, wo kein Zwischenraum ist. (Spruch 43)

Die Geschichte

Der Koch Ding zerlegte für den Fürsten Wenhui ein Rind. Wo seine Hand griff, wo seine Schulter sich anlehnte, wo sein Fuß aufsetzte und sein Knie sich stemmte, da rauschte es, und das Messer glitt mit einem Klang hindurch, und jeder Klang saß im Takt, als tanze er zu einer alten Hofmusik.

„Ah, wunderbar!“, rief der Fürst. „Wie kann ein Können so weit reichen?“

Der Koch legte das Messer hin und antwortete: „Was ich liebe, ist das Tao, und das geht über das Können hinaus (臣之所好者道也，進乎技矣). Als ich anfing, Rinder zu zerlegen, sah ich nichts als das Rind. Nach drei Jahren sah ich nie mehr ein ganzes Rind. Heute begegne ich ihm mit dem Geist und schaue es nicht mehr mit den Augen an. Die Sinne halten inne, und der Geist geht, wohin er will. Ich folge der natürlichen Maserung, fahre in die großen Spalten, gleite durch die großen Höhlungen und halte mich an das, was ohnehin so ist. Nie habe ich auch nur eine Sehne gestreift, geschweige denn einen Knochen.

Ein guter Koch wechselt sein Messer jedes Jahr, weil er schneidet. Ein gewöhnlicher Koch wechselt es jeden Monat, weil er hackt. Mein Messer habe ich seit neunzehn Jahren, ich habe damit Tausende Rinder zerlegt, und die Schneide ist wie frisch vom Schleifstein. Die Gelenke haben Zwischenräume, und die Schneide hat keine Dicke. Was keine Dicke hat, tritt ein, wo Zwischenraum ist (以無厚入有間), und hat dort reichlich Platz, sich zu bewegen.

Trotzdem: Wenn ich an eine verknotete Stelle komme und sehe, dass es schwierig wird, dann werde ich vorsichtig. Mein Blick bleibt stehen, meine Bewegung wird langsam, ich führe das Messer ganz leicht, und mit einem Mal ist alles gelöst und fällt auseinander wie Erde, die zu Boden sinkt. Dann stehe ich da mit dem Messer in der Hand, schaue mich um, bin zufrieden, wische das Messer ab und lege es weg.“

„Wunderbar!“, sagte der Fürst. „Ich habe den Worten des Kochs Ding zugehört und gelernt, wie man das Leben nährt.“

Woher sie kommt

Die Geschichte steht im dritten Kapitel des Zhuangzi, „Das Wesentliche der Lebenspflege“ (養生主), und ist dort die Hauptgeschichte. Der Satz des Fürsten am Schluss gibt dem Kapitel seinen Sinn: Es geht nicht ums Kochen, sondern darum, wie man durchs Leben kommt, ohne sich stumpf zu machen. Die Musik, nach der Ding sich bewegt, nennt der Text beim Namen: den Tanz vom „Maulbeerhain“ und eine Weise aus dem „Ersten Kapitel“, alte Hofmusik, die heute verloren ist.

„Natürliche Maserung“ steht für 天理 (tiānlǐ), wörtlich die „Maserung des Himmels“. Das Zeichen 理 trägt links das Zeichen für Jade: Ursprünglich meinte es die feinen Adern im Jadestein, denen der Steinschneider folgen muss, sonst springt der Stein. Erst später wurde daraus das allgemeine Wort für Ordnung und Vernunft.

Was sie erzählt

Ding ist kein Zauberer. Er hat geübt, drei Jahre lang sah er nur das ganze Rind, so wie jeder Anfänger nur das Ganze sieht und nicht weiß, wo er ansetzen soll. Das Nicht-Tun, von dem Spruch 43 spricht, steht am Ende dieses Weges, nicht an seinem Anfang. Es ist kein Nichtstun, sondern ein Tun, das nicht mehr gegen etwas arbeitet.

Spruch 43 und die Geschichte schauen von zwei Seiten auf dasselbe. Bei Lao-Tse dringt das, was ohne Sein ist, dorthin, wo kein Zwischenraum ist. Bei Ding findet das, was fast keine Dicke hat, den Zwischenraum, der schon da ist. Der Wind in Hexagramm 57 macht es genauso: Er kämpft nicht gegen die Mauer, er findet die Ritze. Wer der Maserung folgt, braucht keine Gewalt, und sein Werkzeug bleibt scharf.

Und dann die verknotete Stelle. Auch der Meister kommt an Orte, die schwierig sind. Er wird dort nicht schneller und nicht kräftiger, sondern langsamer und leiser. Vielleicht ist das der schönste Satz der Geschichte: Wo es schwer wird, wird die Bewegung fein.

Im Tao te King und im I Ging

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